云崖村林家老宅

暮色像浸了水的棉布，沉沉地裹住这座红砖平房。

杨东推开吱呀作响的铁门时，一只壁虎从门缝窜出，尾巴断在生锈的合页间，还在神经质地扭动。

他随意施了个术法，那壁虎便长出断尾，似乎是惊异于自身的变化，那壁虎愣愣的看向杨东。

仓库里堆着的化肥袋渗出刺鼻的氨味，下面压着初中语文课本。

杨东从杂物堆中抽出一本《文文读本》，书页间簌簌掉出几粒干瘪的苍耳，那是他十五岁暑假粘在裤脚带回的。

指腹摩挲着扉页“杨东”两个圆珠笔字，扭扭曲曲的字迹让他有些陌生。

墙角摞着的塑料箱里，铁皮青蛙的漆皮剥落，旁边还有着一大堆破损的玩具模形，奥特曼，铠甲勇士，百变机兽，斗龙战士，数码宝贝，旧卡片，魔方，爆丸，赛车，磁石，兵人，布偶……

这些都是以前带不走，又舍不得丢弃的“垃圾”，年复一年，日复一日的积放在这间老仓库里。

三百年过去了，儿时记忆早已模糊，他已经记不清这些玩具的故事，但在他最孤独的那段岁月之中，是这些“老古董”，伴他成长。

杨东是一个念旧的人，同时他还是一个四品炼器师，他开始修复这些玩具，并将其一一炼制成法宝，虽然受材料限制，品秩注定不会很高。

他拿起一尊兵人，以“撒豆成兵”神通注入其中，使之可幻化出“兵灵”，并能灵活使用兵器，一击之下就有不逊色于普通筑基的威力！

入夜后暴雨骤至，杨东指挥着兵灵修补着漏雨的厨房。杨东推开铁门时，门轴发出干涩的呻吟，惊飞了檐下筑巢的燕子

厨房的土灶台上，母亲用菜刀刻的刻度还在——那是他十六岁离家前量身高的地方。现在他的道袍下摆扫过那些歪歪扭扭的划痕，最新的一道还停留在1米72，而灶台灰坑里积着的，是去年中秋父亲烧给祖宗的纸钱。

他舀起一瓢井水，铁勺把手上缠着的布条已经霉烂。

这布条是母亲用他小学红领巾改的，现在鲜艳的红色褪成了惨白。

水珠从霉变的天花板滴落，在铝盆里敲出滴滴的声音。

翌日清晨，杨东赤脚踩进冰凉的秧田。

天刚蒙蒙亮，杨东就扛着父亲用过的锄头下了地。两亩薄田的泥土还带着昨夜的雨气，一脚踩下去，黑褐色的泥浆就从趾缝里溢出来。

这触感让他想起筑基时，那些在经脉里奔涌的灵力洪流。

隔壁王叔隔着田埂扔来支烟，他下意识地掐了个避尘诀，又急忙撤去。

劣质烟草的辛辣冲进肺里时，他剧烈地咳嗽起来，咳得眼角都渗出泪花——原来这就是人间烟火的味道。

两亩薄田的淤泥漫过脚踝，蚂蟥嗅着体温游来时，却在顷刻之间化为灰烬。

日头渐高，他坐在田埂上啃冷馒头。

远处传来母亲们唤孩子回家的吆喝，这声音穿过三百年的时光，和他记忆里的回声重叠在一起。

一只蚂蚱跳上他的草帽，复眼里映着满天晚霞，就像当年他在天河尽头看到的，那些破碎的星子。

“东娃子！”隔壁王婶隔着篱笆抛来两个热乎乎的烤红薯，“你爹年轻时插秧可比你利索！怎么不读书了，回家种地可没前途，你爹都不种地了嘞。”

滚烫的薯肉烫得指尖发红，杨东却吃得比云栈洞天的亚种蟠桃更香甜。

“回家体验下生活，大城市里太累了，还是种地轻松。”他笑着回答。

几只麻雀落在肩头，啄食他故意漏撒的谷种，绒毛蹭在颈间像小时候母亲挠痒的手。

日头渐毒时，他躺在槐树荫下小憩。

当最后一缕夕阳掠过他沾着泥点的衣服时，丹田里的小金人突然睁开了眼睛。这个曾经挥袖就能移山倒海的元婴，此刻正学着他的样子，笨拙地用手去接，那滴从稻叶上滚落的露珠。

申元通赶到时，只见师尊枕着锄头酣睡，嘴角还粘着烤红薯的焦皮。

更令他骇然的是——杨东的元婴竟在丹田里抱着钉耙打盹。

暮色正从远处的山脊线漫过来，像一盆放凉了的洗砚水，将老屋的轮廓洇成模糊的剪影。

夕阳将沉未沉时，田埂上的野蔷薇开得正盛。杨东弯腰插完最后一株秧苗，裤管上的泥浆已经干结成龟裂的地图。

远处传来高跟鞋踩在碎石路上的脆响，他抬头望去——徐若淼提着行李箱站在田垄尽头，米色风衣下摆沾着长途汽车的汽油味，发梢还挂着县城四月特有的柳絮。

“东子？”她的声音有些清冷