沉念茯一整个白日都坐在幽茯阁里没有出门。

她肩上的伤不重，换了两次药之后已经开始收口了。

指缝间那道干涸的血痕被她洗掉了，但皮肉上还留着一点微微的涩感。

那枚碎玉章被她放回了暗格里，她关上格门的时候，手指在边缘停了一下，还是将它取了出来，放回掌心。

她抬眼看到了窗台上放着的青瓷碗。

她想去找他。

这个念头浮上来的时候她的心口猛地一缩，像被人攥紧了又松开。

她不想承认，可她知道那道血从玄色袍面上渗出来滴在青砖地上的样子，在她脑子里反反复复地翻涌。

他挡在她正前方的时候甚至没有犹豫。

她那时候背贴着榆树粗粝的树皮，看见玄色的身影从侧面切入月光，宽肩的轮廓截断了那柄涂了墨的匕首——那个画面比她记得的任何一件事都清晰。

可她已经写过供状了。

她已经把苏家的债还完了。

太后的人头即将落地，从今往后她与傅晋深之间再无任何牵绊。

她应该走了，应该去找程洵，应该回到那三个月里。

那三个月的日子没有裂痕、没有暗角、没有被人碾碎的玉章、没有被人挡在胸口的刀尖。

她应该头也不回的离开这座王府。

可她坐在妆台前面看着铜镜里的自己看了很久，然后她站起来推开门，往主殿的方向走。

暮色已经落尽了。

府里的灯一盏一盏亮起来，廊下的风带着入冬后特有的冷冽。

她走得很慢，每一步都在犹豫，可她的脚没有停下。

主殿的门没有落锁，她伸手推了一下，门轴转动的声音在安静的廊下格外清晰，她整个人僵了一瞬，可门已经开了。

殿内只点了一盏小灯。

灯焰拢在一只白瓷灯盏里，光晕只够照亮案角一小片地方，余下的空间全沉在昏暗里。

傅晋深穿着中衣靠在床头，腰侧缠着厚厚的白布条，布面上渗出一道暗色的印迹，和胸口那朵红梅的烙印是一样的颜色。

他微阖着眼，呼吸很浅，可胸膛的起伏不太均匀。

他阖着眼的样子和平时不太一样。

平日的他像一柄被磨得太久的刀，锋口上永远悬着一道冷光，让人不敢近前。

此刻靠在那里，眉间的褶皱松弛了一些，下颌的线条被昏暗的灯火磨去了棱角，宽肩的轮廓也敛了起来，整个人掩在床榻的阴影里，明明是肩宽背厚的躯体，此刻竟显出几分瘦。

沉念茯站在门内三步的地方看了他很久。

她的目光落在他摊开的那只右手上。

那只手搁在锦被外面，虎口上有一道新愈合的疤——是被她用红梅簪刺伤的。

那道疤结成了一道浅褐色的线，横在他虎口最厚的那片皮肉上。

她想起那只手攥住刺客腕骨的时候指节发出的闷响，想起那只手在她下颌上停住的时候指腹是温的，想起那只手攥着刀口按上去的时候血从指缝间渗出来。

她鬼使神差地走过去，在榻边坐下。

锦被被她压下去一个浅浅的凹痕，他没有动。

她伸出手去，指腹极轻极轻地落在他虎口那道疤上。

那道疤比她想象中更粗粝一些，新长合的皮肉不像周围的皮肤那么平滑。

她感觉到他虎口底下的脉搏在跳，一下，一下，温热的，隔着一层薄薄的疤皮传上她的指尖。

她的手指在那道疤上停了两息，然后她收了回来。

她站起来，转身要走。

她的手腕被攥住了。

力道不大，可带着一股不容抗拒的精准，就像他握住刺客手腕时那样——一刹那就扣住了她的脉搏。

她整个人被那一道力道拽得踉跄了一下，往后跌倒在榻上，后背抵上锦被松软的表面，他的身影覆了上来。

他的右手还攥着她的手腕，左手撑在她耳侧的榻面上。

中衣的领口敞开了一截，腰侧那道白布条的边沿露出一角，渗出的暗色印迹又洇开了一小圈。

他低头看着她，那双墨色的瞳孔在灯焰的微光里沉沉的，像一口不见底的深井，可井底有什么东西在烧。

“你来干什么。”

她的手腕被他攥着，那道力道不重，可她抽不回来。

她偏开脸，后脑陷进锦被里，呼吸乱了一瞬：“我来看你的伤。”

“骗我。”

那两个字从他唇间碾出来，轻，可轻得像一根绷到极致的弦被人拨了一下。

他的拇指压在她腕骨内侧的脉搏上，隔着一层细肉能摸到她的心跳——快，比平时快了许多。

“你是来看我，还是来看我死了没有？”

他的声线里藏了一丝难以察觉的起伏。

“你看完了，我还活着，你就想走——你是不是觉得这样你